• Pubblicata il 05/08/2025
• Autore: Matteo
• Categoria: Racconti erotici sottomissione

Archetto e frustino - Arezzo Trasgressiva

Il loft di Matteo a Cremona era un santuario di suoni e passioni, un luogo dove le note si fondevano con i sospiri e le corde del violino vibravano all'unisono con quelle del desiderio. Matteo, 34 anni, con le sue mani dolci e voglie oscure, era un maestro nel manipolare l'archetto, ma oggi non era il violino ad aspettare di essere suonato.

Irene, 40 anni, varcò la soglia del loft con la grazia di un'ombra che si insinua nel crepuscolo. I suoi occhi glaciali tagliavano l'aria, promettendo controllo e abbandono. Era un'escort, una mistress, un'artista del piacere e del dolore, e in quel momento, Matteo era la sua tela bianca.

"Sei pronto a diventare il mio strumento?" chiese Irene con una voce che scivolava via come seta su pelle nuda.

Matteo annuì, sentendo un brivido di anticipazione percorrergli la schiena. Lei si avvicinò, il suo tocco freddo come ghiaccio ma bruciante come fuoco, e iniziò a spogliarlo con movimenti precisi e deliberati. Ogni pezzo di stoffa che cadeva era un ostacolo in meno tra loro e l'abisso dei sensi che stavano per esplorare.

Con un sorriso enigmatico, Irene prese le corde da concerto che Matteo usava per il suo violino e iniziò a legargli le mani. La corda era ruvida contro la sua pelle, un contrasto con la delicatezza con cui lei la manipolava. Matteo era ora alla mercé di Irene, incapace di fare altro che sentire e obbedire.

"Ora muoviti al mio ritmo," disse lei, mentre lo guidava verso il centro della stanza.

Matteo si inginocchiò davanti a lei, la sua nudità un'offerta, la sua vulnerabilità un invito. Irene prese una frusta dal suo borsone, un oggetto di bellezza e terrore, e iniziò a frustarlo al ritmo di un valzer. Ogni colpo era un accordo, ogni gemito di Matteo una nota che si fondeva con la melodia del loro gioco.

Il dolore si trasformava in piacere, e il piacere in dolore, fino a quando i confini si sfumavano e Matteo non era altro che un essere di pura sensazione. La sua erezione era dolorosa, insistente, un bisogno che bruciava più forte di ogni fiamma.

Irene, soddisfatta della sua opera, lasciò cadere la frusta e si avvicinò a Matteo. Si spogliò lentamente, rivelando un corpo che era un palcoscenico di curve e promesse. La sua pelle era liscia come il legno del violino di Matteo, e lui desiderava ardentemente toccarla, suonarla, possederla.

Ma le sue mani erano legate, e Irene era al comando.

Si mise a cavalcioni su di lui, la sua figa bagnata sfiorando il suo cazzo duro. Matteo emise un gemito soffocato, implorando con lo sguardo di essere preso, di essere posseduto. Irene sorrise, godeva del potere che aveva su di lui, del controllo che esercitava sul suo corpo e sulla sua anima.

Con un movimento fluido, si abbassò su di lui, inghiottendo il suo membro con una lentezza crudele. Matteo sentì il calore e la stretta della sua figa, un paradiso che lo avvolgeva completamente. Iniziò a muoversi, cavalcandolo con una furia che faceva eco al valzer selvaggio delle loro ombre sulla parete.

Irene lo mordeva il collo, i suoi denti che affondavano nella sua carne con la stessa intensità con cui lo possedeva. Matteo era in estasi, perso in un mare di piacere che lo travolgeva con ogni onda. Sentiva il suo orgasmo buildup, un crescendo che stava per esplodere.

"Non venire fino a quando non te lo dico," sussurrò Irene all'orecchio, la sua voce un filo di seta che lo legava a lei.

Matteo lottò contro il suo istinto, cercando di mantenere il controllo mentre Irene lo cavalcava con una foga che gli toglieva il respiro. Lei era un'artista, e lui era il suo capolavoro, un pezzo di musica vivente che risuonava sotto le sue cure.

Quando non poté più resistere, Irene lo portò al limite, e con un ultimo, profondo, morso, gli permise di cedere. Matteo esplose dentro di lei, un'esplosione di piacere che lo lasciò vuoto e rinnovato. Sentì il suo seme caldo riempirla, un legame che li univa in quel momento di pura, animalesca soddisfazione.

Irene si lasciò cadere su di lui, il suo respiro caldo sul suo petto, il suo corpo ancora avvolto dal suo. Matteo sentì le corde scivolare via dalle sue mani, libero ma irrevocabilmente cambiato. Aveva trovato una nuova melodia, un nuovo ritmo, e Irene era la sua musa.

Nel silenzio che seguì, mentre i loro corpi si raffreddavano e le loro respirazioni si sincronizzavano, Matteo si rese conto che non era stato solo il suo corpo a essere suonato quel giorno. La sua anima aveva risposto alle corde di Irene, e in quel momento di intimità, aveva trovato una harmonía che andava oltre la fisicità del loro incontro.

Irene si alzò, la sua figura dipinta dalla luce crepuscolare che filtrava dalle finestre del loft. Si girò verso Matteo, i suoi occhi glaciali ora più morbidi, più umani.

"Sei stato uno strumento meraviglioso," disse con un sorriso che prometteva altri incontri, altre sinfonie.

Matteo rise, sentendo un calore nel petto che non aveva nulla a che fare con il sesso e tutto con la connessione che avevano condiviso. "E tu sei stata la migliore compositrice," rispose.

Si alzarono insieme, i loro corpi intrecciati in un abbraccio che era sia un addio che una promessa. Matteo sapeva che avrebbe suonato il suo violino con una passione rinnovata, ogni nota un ricordo di Irene, ogni melodia un tributo al loro incontro.

E mentre Irene si vestiva e lasciava il loft, Matteo si avvicinò al suo violino, le dita ancora tremanti dal loro amplesso. Posò l'archetto sulle corde e iniziò a suonare, e la musica che ne uscì era selvaggia, passionale e libera, proprio come loro.

La musica risuonò attraverso il loft, un finale appropriato per la loro storia, un finale che lasciava entrambi con la voglia di un bis. E mentre le ultime note si dissolvevano nell'aria, Matteo sorrise, sapendo che la partitura della loro passione era solo all'inizio.

Corde invisibili
I giorni passavano, ma il corpo di Matteo continuava a suonare quella notte con Irene.
Ogni nota che pizzicava sul violino era contaminata dal ricordo delle sue mani, della sua voce, del suo odore. Non era solo sesso. Era una possessione. Una riscrittura della sua identità.
Ogni melodia era un’eco di lei.

Poi, una busta nera nella cassetta della posta. Dentro, solo un biglietto profumato con la scritta:

“Stasera. Ore 21. Tieni le mani libere. Il resto lo lego io.”

Nessuna firma. Non serviva.

Quando Irene entrò nel loft, era vestita di nero come una nota stonata nella pace apparente della stanza. Un corsetto in pelle che le stringeva la vita, guanti lunghi e tacchi assassini. I capelli raccolti, lo sguardo ancora più freddo.

«Spogliati. Non parlare.»

Matteo obbedì. Il desiderio era già lì, sotto pelle, in silenziosa attesa.
Lei camminava lentamente intorno a lui, studiandolo come un nuovo spartito da stravolgere.

Poi sfilò dalla borsa una maschera di cuoio nera, con una sola fessura per la bocca.
Gliela mise con lentezza, chiudendo la cerniera dietro la testa. Matteo ora era cieco. Sordo. Costretto a percepire solo ciò che Irene decideva di concedergli.

Lo fece inginocchiare. Poi arrivò il primo colpo.

Uno schiaffo sonoro sul petto. Poi un altro. Poi una carezza.

Irene usava il ritmo come arma, alternando brutalità e dolcezza, tenerezza e tortura. Lo legò con nuove corde, più sottili e più taglienti, tracciando una ragnatela che partiva dal collo e gli serrava il busto, immobilizzando le braccia dietro la schiena.

«Oggi non sarai suonato. Sarai silenziato.»

Gli infilò una pallina di vetro freddo nella bocca, fissandola con una cinghia.
Matteo tremava.
Il suo cazzo era già duro, pulsante, curvo verso l’alto come una preghiera.
Irene lo ignorò, come se fosse un dettaglio irrilevante. Voleva plasmarlo, non soddisfarlo. Non ancora.

Lo fece sdraiare sul tappeto, legato come un animale offerto in sacrificio. Poi si spogliò, lentamente, ogni capo un comando silenzioso. Il corpo che Matteo aveva imparato a desiderare ora era un’arma spietata.

Si inginocchiò su di lui, e senza preavviso si abbassò sul suo viso, la figa calda e bagnata che lo soffocava.
«Adesso impara a suonare con la lingua.»

Matteo obbedì, anche senza vedere.
Affondò la lingua tra le labbra di lei, cercando il suo sapore, leccando con fame cieca.
Irene gemeva piano, controllata, mentre lo teneva stretto con le cosce.
A ogni movimento, stringeva la corda attorno al suo collo, regolando il respiro di Matteo come un direttore d’orchestra regola il tempo.

Quando venne, lo fece lentamente, senza un urlo, ma con una tensione che esplose tra i muscoli delle sue cosce.
Si sollevò e lo guardò.

«Hai imparato. Ma ora tocca a me.»

Lo slegò solo quanto bastava per ribaltarlo. Lo montò da dietro, senza parole, usando il corpo di lui come uno strumento che conosceva a memoria.

Il cazzo di Matteo, duro da troppo tempo, scivolò dentro la sua figa come se aspettasse quel momento da secoli. Ma non fu una cavalcata tenera.
Fu una punizione.
Lo scopava con foga, spingendo i fianchi contro il suo bacino, graffiandogli la schiena, tirandogli i capelli mentre gridava il suo nome.

«Non venire. Non ancora.»

Poi lo fece alzare.
Lo spinse contro il muro a specchio. Gli mise un cock ring d’acciaio, stringendolo fino a fargli urlare con gli occhi.

«Adesso guardati mentre muori per me.»

Irene si abbassò lentamente e lo prese in bocca.
Le sue labbra scivolavano lungo il membro teso, il glande che pulsava tra le sue labbra come se fosse vivo.
Ogni movimento era lento, doloroso, perfetto.
Matteo tremava, prigioniero della sua lingua, delle sue mani, dei suoi occhi.

Poi, il momento.
Gli sfilò il cock ring con un colpo secco e lo guardò dritto negli occhi.

«Vieni. Adesso.»

E Matteo venne come mai prima d’allora, il seme che esplodeva in ondate violente, i fianchi che si muovevano in spasmi, il respiro spezzato, le gambe che cedevano.
Cadde in ginocchio.
Non c’era più musica.
Solo un silenzio sacro.

Irene si sedette a terra accanto a lui, ancora nuda, ancora fiera.

«Sei stato il mio violino.
Ora sei il mio strumento preferito.
E da oggi… sei mio.»

Matteo la guardò, nudo, consumato, segnato da ogni morso e ogni nodo.
Sorrise.

«Componimi ancora.»

Finale strepitoso
Due settimane dopo, Matteo si esibiva in un concerto privato nella sala più prestigiosa del Teatro Ponchielli di Cremona. Solo per pochi invitati.

Quando finì di suonare, ricevette un solo biglietto, lasciato sul leggio:

“Perfetta esecuzione. Domani ore 23. Teatro vuoto. Sipario chiuso. Nessuno ascolta, ma tutti sentiranno. Vestiti solo della tua musica.”

Firmato: I.

Il pubblico applaudiva.
Ma Matteo non sentiva nulla.
Aveva già un’erezione.
Il prossimo atto stava per iniziare.
E il palcoscenico era tutto per loro.

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